La canaille

Dans la vieille cité française

Existe une race de fer

Dont l'âme comme une fournaise

A de son feu bronzé la chair.

Tous ses fils naissent sur la paille

Pour palais ils n'ont qu'un taudis.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.

Ce n'est pas le pilier du bagne

C'est l'honnête homme dont la main

Par la plume ou le marteau

Gagne en suant son morceau de pain.

C'est le père enfin qui travaille

Les jours et quelquefois les nuits.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.

C'est l'artiste, c'est le bohème

Qu sans souper, rime, rêveur,

Un sonnet à celle qu'il aime

Trompant l'estomac par le coeur.

C'est à crédit qu'il fait ripaille

Qu'il loge et qu'il a des habits.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.

C'est l'homme à la face terreuse

Au corps maigre, à l'oeil de hibou

Au bras de fer, à main nerveuse

Qui sortant d'on ne sait pas où

Toujours avec esprit vous raille

Se riant de votre mépris.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.

C'est l'enfant que la destinée

Force à rejeter ses haillons

Quand sonne sa vingtième année

Pour entrer dans vos bataillons

Chair à canon de la bataille,

Toujours il succombe sans cris.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.

Les uns travaillent par la plume,

Le front dégarni de cheveux,

Les autres martèlent l'enclume

Et se saoulent pour être heureux.

Car la misère en sa tenaille

Fait saigner leurs flanc amaigris.

C'est la canaille, eh bien j'en suis.